Le jeune homme au fond de la salle écoutait les éphèbes déclamer le célèbre texte d'une oreille distraite. Il avait connu de meilleurs acteurs Shakespearien, bien que le jeune Hamlet n'était pas si mauvais. Destiny avait toujours aimé les salles de théâtre vides, le velours délicat des sièges rembourrés, le pourpre discret de ces derniers. Le pourpre avait toujours été une de ses couleurs préférés, devant le noir, le gris et le vert émeraude, serait-ce une nouvelle preuve de cette fascination morbide que l'adolescent nourrit pour ce liquide poisseux qui coule dans ses veines, qui nourrit son corps. Il s'était faufilé discrètement dans la salle en plein milieu de la répétition, parce qu'il n'avait que cela à faire. Cela ne faisait que quelques jours qu'il était enfermé ici et déjà l'ennui commençait à doucement l'enfermer dans une torpeur cruelle, indolente et infinie.

Voilà, infini, c'est ce que le temps semblait au jeune homme. Ses nombreuses tentatives, ses fuites en tout genre n'y changeait rien, le temps était, toujours et sans changements, il passait, il marquait ses bras de cicatrices immondes, il déposait lentement mais sûrement des poches noires sous ses yeux, de la maigreur sur ses côtes. Le temps était, et Destiny n'y pouvait rien. A une époque, ça le rendait fou, de rage et de peur, de craintes insensées, d'angoisses dévorantes. A présent, le jeune anglais s'en foutait.
C'était comme une sorte de malédiction, ou plutôt il le vivait ainsi. Certains, plus logiques et rationnels, y verraient une conséquence logique. A force de trop brûler, de trop se laisser dévorer par cette passion qui le rendait malade, l'enfant a fuit, très loin de tout cela, à l'opposé, là où la glace ne fond jamais et où tout semble lisse, plat, inerte. Inintéressant et décevant. Là où n'existe que le mépris le plus total. Là où tout n'est que je m'en foutisme. Destiny semblait l'incarnation parfaite de cet endroit imaginaire et inexistant, il ne se souvenait pas d'avoir un jour été vivant, non, lui; tout ce dont il se souvenait c'était le vide, le vide le plus total et le plus complet. Et pourtant sûrement n'était-il pas encore assez vide, pas comme il le faudrait, puisqu'un vide complet devrait le remplir, non ? Oui, c'est comme lorsqu'on a mal, lorsqu'on a tellement mal que la douleur est tout ce à quoi on peut penser, tout ce que vers quoi tend notre esprit endolori, ce n'est que lorsque la douleur est complète qu'alors tout cela n'est plus torture, la douleur fait partie de nous à un point tel qu'on ne la ressent plus, un point dans le cœur un trou dans l'estomac, ce n'est plus désagréable, c'est habituel, au moins, ça donne quelque chose à quoi penser, mais tout ça ne dure qu'un temps, au fond la douleur devient toujours synonyme de vide, et à quoi bon parler le vide, à quoi bon, puisqu'il n'y a rien à l'intérieur, rien, rien, rien.

Le jeune punk fixait. Il fixait le vide il fixait le rien, le néant avait toujours semblé si doux à ses yeux de verre. Peu à peu il s'était enfuit dans ses pensées, il avait abandonné ces autres récitant plutôt platement ces mots fébriles appris par cœur. C'était souvent qu'il faisait ça, qu'il abandonnait, s'abandonnait lui-même, abandonnait les autres. Cela revenait toujours au même, puisque si ceux que Destiny abandonnait s'en remettaient toujours, s'ils finissaient forcément par sourire à nouveau, l'adolescent lui, restait là, triste et esseulé, à ressasser ses souvenirs, à haïr ce sourire qui lui était une fois adressé, même si c'était lui qui, dans un mouvement d'égoïsme exacerbé, abandonnait l'autre, c'était finalement toujours lui qui en souffrait le plus, qui en mourrait à petit feu, puisqu'il avait choisi, il y a longtemps déjà, le passé au présent, le passé au futur, la mélancolie comme façon de vivre.
Destiny regrettait, il regrettait sa mère, il regrettait son enfance, cette enfance qui chaque jour qui se passait lui semblait toujours un peu plus belle, rayonnante d'un charme et d'une pureté qu'il ne pourrait à présent plus jamais retrouver. Le problème de Destiny sûrement, c'est qu'il était resté un enfant, un enfant qui courre à travers quelque chose qu'il n'aura jamais. Tout le monde sait, pourtant, à partir d'un certain âge, qu'il faut renoncer à certaines choses, qu'il faut regarder en face, l'horreur de ce monde, qu'il faut assumer ses choix, qu'il faut accepter que le meilleur n'est pas toujours devant nous, qu'on perd forcément lorsque l'on prononce un choix, mais qu'on gagne, aussi. Destiny ne peut pas, il ne peut pas accepter, il ne veut pas, il ne veux pas grandir, il ne veut pas être heureux si cela revient à oublier, il n'a pas de sens ni de logique, oublier il le fait tout les jours, il se ment il s'imagine doucereusement une vie qu'il n'a jamais eu. Oui mais voilà, il ne peut pas, si réellement la vie n'est que cela, si vraiment il n'a jamais eu de moments de pur bonheur, si vraiment il n'a jamais été heureux alors tout ceci est bien trop triste, alors tout ceci méritait de finir, là, maintenant, tout de suite.

Destiny avait souvent rêvé à son suicide, il en avait planifié des milliers tous plus glauques et gores les uns que les autres. Avec son sens du drame et de la théâtralité, le jeune garçon avait toujours trouvé que dans l'absolu, mourir sur une scène était une belle fin. Que les rideaux de velours pourpres se referment à jamais sur son corps impur et souillé. Personne ne se douterait de sa mort alors, les spectateurs comme fous applaudiraient la prestation du jeune homme, une ovation sans précédent, sans se douter que leur héros ne réapparaitrait pas sur la scène lors du salut, que ce qu'ils avaient applaudis n'était pas le jeu mais bien la mort.
Certains gamins lorsqu'ils se perdent dans leur pensées finissent toujours par se faire un scénario érotique avec la petite blonde aux seins fantasmagoriques, Destiny lui, finissait toujours sur un scénario de suicide toujours plus théâtral les uns que les autres. Faut dire que la petite blonde et les seins énormes c'était pas son truc à Destiny, pas qu'il ait préféré les hommes, non Destiny ne s'était jamais pleinement posé la question de sa sexualité, il considérait sûrement qu'on ne lui en avait pas laissé le temps. Sa mère lui avait inculqué que la masturbation était quelque chose de sale et d'indigne, l'avait tellement bien culpabilisé qu'il n'avait jamais pu satisfaire réellement ses « besoin », et l'idée même ne lui avait pratiquement jamais traversé l'esprit. Et ce « viol », qu'il refusait d'appeler ainsi, il l'ignorait, il le refoulait dans un coin de sa tête, hop, il n'a jamais existé, et moi-même je n'existe pas, mes souvenirs ne sont que mensonges, hop hop, on oublie tout, on fait semblant, on ignore les cris on ignore les larmes, de toute façon cela fait longtemps que Destiny ne pleure plus, qu'il a arrêté de s'abaisser à quelque chose d'aussi pitoyable, le vide qui le dévore et qui le ronge a fait tant et si bien et ce depuis tant d'années qu'il ne reste plus de larmes en lui, car le vide se nourrit des larmes, de la souffrance et du mal-être, et il grossit, de plus en plus, à mesure qu'il nous dépèce de notre humanité, celle-là même que Destiny n'a pas su préservé, celle-là même qu'on lui a arraché, parce qu'il ne la tenait pas assez fort entre ses mains tremblantes, il était si jeune aussi, oui, il était jeune, mais la vie ne fait pas de cadeau, la vie est une chienne et ce petit punk au visage d'ange serait bien le premier à le dire.

Ce fut premièrement le filet de lumière qui apparut sur le sol presque noir qui fit sortir l'enfant de sa rêverie morbide. Il mordit sa lèvre inférieure, ses dents entrèrent en contact avec son piercing glacé et il eut envie de s'enfuir alors qu'il entendait les pas à la résonance inconnue se rapprocher dangereusement de lui. C'était tellement pathétique qu'il eut envie de rire, de se moquer de lui-même, et finalement le jeune homme ne fit un seul mouvement, se forçant à se concentrer à nouveau sur les silhouettes en jean et converses qui récitaient des textes d'un autre temps, bien qu'il y voyait de moins en moins d'intérêt. Si Destiny aimait beaucoup Hamlet, il préférait tout de même Phèdre.
Seulement, voilà, l'autre, dont il n'avait pas vu le visage – puisqu'il n'avait pas cherché à le faire – n'avait pas l'air de souhaiter vouloir le laisser tranquille.

« Et toi, ta préférence va-t-elle aux sombres interrogations sur la vie que pose Hamlet, ou à l'élucidation de morts accidentelles, passe-temps d'Hercule Poirot ? »

Le jeune punk d'abord ne dit rien, puis, au bout de quelques secondes qui lui semblèrent éternité, finit par tourner son visage d'ange vers l'homme à la voix grave. Il s'était assis juste à côté de lui, et sans même s'en rendre compte, l'adolescent avait rabattu au plus près de son torse ses bras défoncés.
Il n'arrivait à distinguer dans la pénombre de la salle qui était cet importun, sûrement un adulte à la vue de la carrure et du timbre de la voix de l'homme. Une fois ses yeux bleus ancrés de l'image floue de celui dont il n'avait souhaité la présence, Destiny fixa de nouveau la scène d'où parvenait, étouffées, les voix des pensionnaires se donnant à présent des conseils furtifs et se posant des questions sur le texte. Le jeune homme aurait presque voulu les aider à interpréter le comportement d'Hamlet pour échapper à une conversation avec l'autre, cet autre qui le fixait d'une manière plus que désagréable, autre qui pouvait être dans le pire des cas, un psychologue. Ou plutôt, dans ce que Destiny croyait encore être, le pire des cas.

Il finit par murmurer, fixant le velours pourpre du siège lui faisant face.

« Je suppose que si je devrais choisir, ma préférence irait à ces interrogations morbides. »

Et puis, après un nouveau temps où l'enfant soupira pour montrer sa supériorité et son ennui grandissant.

« Pourquoi donc ? »

Pourquoi donc vouloir m'importuner ainsi alors que je ne fais rien de mal ? La voix du jeune homme était, comme à son habitude, froide et pleine de mépris. La politesse aurait sûrement voulu qu'il réponde « Et vous ? ». Oui, mais voilà, Destiny n'était pas toujours d'humeur à être poli.

Le rire de l'homme, sec et hautain, sembla transpercer l'air et l'esprit de l'adolescent qui se sentait grossir d'une haine qu'il ne se connaissait pas. Destiny n'était pas habitué à tout ça, à la rage, à la vie brûlante et grandissante. La seule vue de cet être qui se croyait tellement supérieur lui donnait envie, non pas de mettre fin à sa vie, mais à la sienne. Le jeune homme avait toujours choisi la facilité, la fuite. Toujours choisi de s'oublier plutôt que d'oublier les autres. Toujours choisir de se blesser plutôt que de blesser les autres. On pourrait voir dans ce comportement une certaine bravoure, une grandeur d'âme ; une gentillesse enfin. On se trompe : si Destiny choisit sa propre souffrance à celle qu'il pourrait infliger aux autres c'est uniquement une question de facilité. C'est plus simple de se faire mal soi-même, c'est plus simple de se déchiqueter ses propres veines, que de trouer celles des autres. C'est plus simple de se tuer que de tuer l'humanité toute entière ? Haha, logique.

« Tout ceci... » L'homme désigna la salle entière d'un geste large. « Oui, tout ceci m'amuse grandement, comme tu as eu l'heur de le reconnaître. »

« Wah, qu'est-ce que je suis intelligent », pensa Destiny se demandant s'il était encore énervé, encore dégoûté par le contact physique que l'homme avait amorcé, ou s'il revenait à cette indifférence qui le guidait constamment. Il aurait vraiment, vraiment préféré l'indifférence, la douce attitude blasée, le léger amusement désabusé. Mais il n'y pouvait rien, tous ses membres étaient tendus, tout son esprit bloqué par le dégoût et le mépris qu'il éprouvait face à cet homme.

« Quant au « qui que je sois », je crains hélas que mon identité ne t'ait été révélée par ces charmants petits acteurs. Le Hamlet était bon, pourtant... »

« Ah. » murmura le jeune punk. C'était supposé être une question, comme un « Je n'ai pas entendu alors, j'étais plus préoccupé par un salaud qui me touchait sans autorisation » mais ce n'était pas forcément très clair. Tant pis.


« Le contact humain semble être une de tes faiblesses... Mon pauvre enfant ! Quel dommage... »

Destiny passa une main dans ses cheveux presque turquoises, puis replaça ses mains sur le fauteuil. Faiblesses. Ce mot raisonna en lui comme s'il avait été crié par une foule en colère. Il détestait ce mot. Il détestait l'idée que celles-ci soient montrées au grand jour.
L'adolescent n'avait pas réellement une phobie tactile. Il pouvait supporter le contact. Il pouvait supporter de poser une main sur l'épaule de quelqu'un, de déposer un baiser sur la joue pleine d'un enfant. Il pouvait supporter, tant que c'était lui, lui qui contrôlait, lui qui choisissait, et voilà, il savait, il savait qu'avec cet homme, il n'aurait pas de choix. Il grimaça sous le coup du « pauvre enfant », mais ne le montra pas. Il n'était plus question de réagir comme il venait de le faire, non, il n'en était plus question, voilà ce que se répétait inlassablement le jeune homme dans sa tête en ébullition. Plus question de donner ce qu'il veut.
Haha, qu'il est naïf, tout cela est bien beau n'est-ce pas.

Oui parce que quand l'autre menaçant sourit d'un air amical en disant qu'il va vous débarrasser d'une angoisse que vous ne pouvez contrôler et que vous chérissez presque, il est dur de ne pas paniquer un tant soit peu, même lorsqu'on s'appelle Destiny Jay Orwell et que rien ne nous intéresse.
C'était un mélange de rage et d'incompréhension. m*rde, il avait rien demandé ! Destiny avait toujours vécu avec ses angoisses avec ses peurs et ses idées morbides. Il avait toujours vécu ainsi et il n'avait rien demandé. A force de s'enfoncer, on s'habitue. C'était ça. Destiny était habitué, habitué à vivre avec lui-même, à vivre renfermé sur lui-même, seul et triste, fuyant toutes âmes humaines, tous contacts quels qu'ils soient. Le changement lui faisait peur, il n'en voulait pas. Pas question. Si je change, ça veut dire que je prends le risque. Le risque de regretter, de faire des choix. De m'abandonner moi tel que je suis à présent. Si je change ça veut dire que j'abandonne ce que j'aime, ce que je n'aime pas, ça veut dire que je recommence une nouvelle page, que je referais des erreurs, que je serais obligé d'agir. Si je change, je pourrais plus fuir, m*rde. Si je change, je prends le risque de vivre.
Et ça, Destiny ne veut pas. Destiny ne veut pas vivre, il ne veut pas en prendre le risque, il préfère fuir. Il avait rien demandé.

« Allez vous faire fout... »

La vulgarité était rare chez le jeune homme, elle n'apparaissait que lorsqu'il ne voyait que ça à faire, que lorsqu'il ne se contrôlait plus, lui qui d'ordinaire était toujours si calme et posé. Mais l'homme le coupa dans sa rage, menottant ses mains avec l'une des siennes – elles devaient être terriblement grandes, mais Destiny n'eut pas l'occasion de se faire cette réflexion – et passant l'autre le long des cheveux hérissés de l'éphèbe. Qui, parfaitement droit et tendu, restait ainsi, les lèvres pincées, la respiration retenue. Chaque parties de son corps comme pleines d'une vie, cette vie-même qu'il s'évertuait à rejeter. S'il avait pu mourir à cet instant. Le contact le brûlait, tout entier, il détestait ça, il restait droit, comme si rien ne se passait, les yeux fixes, comme morts, et pourtant, et pourtant il était si vivant à cet instant, malgré lui, malgré lui. Il avait envie de hurler, de le déchiqueter, lui qui était là, trop proche, trop proche, ce qu'il supportait pas, c'était son souffle, son souffle, ah, putain, putain. Dans sa bouche l'adolescent mordait avec force ses joues, au point de les faire saigner, la douleur il ne la sentait pas, il ne sentait rien, rien sinon les doigts de l'autre qui emprisonnaient les siens, rien sinon son souffle près de son cou, de sa nuque, et le dégoût, le dégoût qui s'emparait de lui tout entier, tout entier, c'était un peu comme s'il sombrait, il avait envie de vomir, de s'enfuir. Et il restait là, comme un imbécile, comme un pauvre c** attardé, sans rien faire sans rien dire, sa bouche sanguinolente, sans même respirer, sans même déglutir, à attendre, attendre que ça soit fini, attendre que l'autre se lasse. Quand il s'était fait violé, Destiny n'avait pas poussé un seul cri. Il n'avait rien fait. Absolument rien.


« Il ne faut pas avoir peur, voyons... »

L'homme, après avoir murmuré ces mots à l'oreille du jeune hommes, ses lèvres sa bouche son souffle bien trop près, se retira. Il lâcha les mains du jeune homme, se décala un peu.
Destiny mit quelques secondes à émerger réellement de la sorte de torpeur dans laquelle il s'était enfermé. Enfoncé, plutôt. Il leva d'abord les yeux, vers l'homme, parcourut un peu ce qu'il y avait autour de lui, comme s'il ne savait plus vraiment où il était. Il prit conscience du fait qu'ils étaient seuls, et il eut presque envie de rire. Presque. Crever de rire.
L'enfant avala le sang qui avait envahi sa bouche, fourra ses mains dans ses poches, lentement. Pas de gestes précipités. Qu'il ne remarque pas ses tremblements, son air perdu. Rien. Rien qui traduirait l'angoisse qui le dirigeait, qui l'occupait et le bouffait tout entier. Rien. C'était presqu'admirable, avant tout pathétique, et il le savait, c'était bien là le pire. Il se détestait d'être pathétique.

Et il sourit.

« Je n'ai pas peur, Chéri. ». Mon chéri, mon amour, ou tous ces surnoms qu'attribuait Destiny aux gens qu'il ne pouvait supporter. « Je suis juste profondément dégoûté. »

Il n'y avait pas d'autres mots. Le sourire de l'enfant restait immortel sur ses lèvres au dessin parfait alors qu'il fixait l'homme. Sans même se rendre compte, sûrement, que c'était là une provocation plus qu'attirante.
L'inconscient. Il jeta un coup d'oeil derrière lui pour confirmer leur solitude. « Leur » solitude. Le fait qu'il était « seul » avec un autre. Rien que la grammaire de cette phrase était stupide. Puis Destiny regarda à nouveau l'homme, son sourire disparu, il dit de sa voix froide, indifférente, comme insensible. Quelle jolie carapace il avait là. Crédible ? Peut-être pas pour ce prédateur là.

« Puisque vous avez interrompu la répétition, je crois que je n'ai plus rien à faire ici. »

L'adolescent posa son casque, resté inerte autour de son cou, sur ses oreilles percées, sans pour autant mettre en route son mp3, et rajouta.

« Et cette pseudo conversation, a été, comme je l'avais prédit, bien peu profitable. »