« Douloureux ».

Ce mot résonne dans l'esprit brumeux du jeune homme. La douleur. Beaucoup de gens disent avoir mal. Etre malheureux. Le mot tristesse est sur toutes les lèvres. On dit que le monde est malade. Misère.
Mais la Douleur est quelque chose de plus. Il y a un peu d'Horreur dans Douleur. La Douleur au même titre que la Solitude est une des meilleures amies de Destiny. Au fond il n'est jamais seul. Toujours entouré par ces entités surnaturelles, irréelles, immortelles, invisibles. Ce sont elles qui implacables, les yeux aveugles et bandés, gardent le trou dans lequel il croupit tel le vomi qu'il dégueule tous les matins. m*rde. Serait-il enceint. Cette pensée soudainement vient s'immiscer à travers son monologue intérieur ses jérémiades incessantes et il aurait presque envie de rire. Il s'imagine père. Lui. Lui l'éternel dépressif. Il sait parfaitement ce que ça donnerait. Il sait parfaitement ce qu'il ferait de cet enfant. Il y a déjà tellement réfléchi, tant de fois. Il se sent fatigué et stupide. Absurde. Sans importance. Il mériterait de disparaître, qu'on tire la chasse d'eau afin qu'il ne revienne plus, et qu'il meure noyé.

Ca ne serait pas douloureux de s'exploser la cervelle. Si c'était bien à ça que l'autre répondait avec ce mot. L'autre a l'air ailleurs. Un ailleurs qui ne serait pas vraiment accueillant. Destiny ne veut pas le suivre. Destiny n'en a cure. Destiny remarque, voit. Lucide. Mais il ne peut pour autant agir. Cette glace incassable qui le sépare des autres. Il peut se coller contre elle, lui faire l'amour, il peut mourir de froid contre sa paroi indifférente. Les autres resteront toujours de l'autre côté. Et lui restera toujours seul. Incapable de s'enfuir. Sûrement y'a t-il une porte. Sûrement y'a t-il une porte. Mais Destiny ne la voit pas. Destiny est aveugle. Il ne voit que ce qu'il veut voir. Et la porte, la sortie, le bonheur. La vie. Il ne veut pas la voir. En vérité, en vérité. Il ne veut pas s'en sortir. Il veut juste mourir. Il a perdu cette notion d'espoir que les autres ressassent toujours. Peut-être est-il juste faible. Sûrement. Sûrement est-il faible. C'est comme cela que sa mère l'a fait. Sa mère. Sa mère. Son dieu. Pathétique enfant. S'exploser la cervelle. C'est le ticket de sortie. Ca sera l'autre porte qui s'ouvrira. Celle là qui ne mène qu'au vide. Ce vide qui le mangera. Il pourra enfin dormir, n'est-ce pas ? Il n'existera plus. Ni pensées ni conscience. Il fera enfin corps avec ce rien qu'il affectionne tant. Il en est sûr. Cette douleur qui le prendra peut-être, pendant durant quelques secondes quand la balle traversera son crâne, elle le fera sourire. Et puis la cervelle ne connait la douleur. Au fond, c'est sûrement l'un des suicides les plus efficaces, rapides et non-douloureux. Le pire reste sûrement de passer des heures à agoniser les poignets béants chatouillant l'air. Et le sang. Le sang qui s'écoule par litres, des centaines, des milliers. Qui s'insinue partout. Cette odeur. Cette horreur. Et puis la douleur. La vraie.
La cicatrice trou béant. Jamais totalement refermée. Bien trop visible, sur l'intérieur de sa peau trop fine. On s'en fout, des petites écorchures rasoirs de ces émo qui restent six mois et que « Wé trop cool, l'hiver est arrivé ». Les vraies cicatrices. Celles qu'on peut plus voir, m*rde. Celles qu'on peut vraiment plus voir sous peine de vertiges et de dégoût. De souvenirs trop douloureux. m*rde. Et puis, le pire, le pire. C'est qu'il n'y a que soi à blâmer. Peu importe, sa mère. Peu importe, sa vie. Peu importe, son viol. Peu importe tout ça. Peu importe sa pathologie létale. Il n'y avait personne à ce moment-là, pour lui tenir le couteau ferme entre ses doigts tremblants. Il n'y a jamais eu personne, toutes les autres fois. Pour lui faire avaler les médicaments. Pour l'empêcher de s'étouffer dans son vomi et de mourir sous l'atroce douleur des maux d'estomac. Il n'y a personne pour faire le mal, mais y'a personne pour faire le bien aussi hein.
Y'a jamais personne. Que ces entités sans noms et sans visages. Sans rien.

Peu importe.

Destiny n'en veut plus. A personne. Il pardonne. A tous ceux qui un jour l'ont détruits. C'était sûrement sa destinée ? Genre. Mauvais karma. Voilà tout. Il aurait eu un frère jumeau que rien n'aurait changé. Rien. C'était comme ça. Comme dans une tragédie grecque. Une mauvaise série tv. Absurde.


« … En fait… Je sais pas vraiment … J’ai du faire des conneries. J’vivais chez mes vieux. Des vrais vieux. Ils détestaient que je prenne le parquet pour un cendrier. Je crois. »

Destiny ne dit rien. Il l'observe. Lui et ses fragments de phrases. Tout semble tellement lourd de sens. Tout semble avoir tant d'importance. Comme si ces mots avaient pour lui une vraie significations. Destiny s'interroge. De « vrais vieux ». Ca veut dire quoi ? Il s'imagine un homme fatigué, aux cheveux trop blancs, aux rides marquées et profondes, une femme trop maigre avec une perruque pour cacher qu'elle devient un peu chauve, trop maquillée. De bonne famille un peu, mais cassés par la vie. Un couple de « vrais vieux », c'est ça ? Il aurait presque envie de demander. Mais il ne fait rien. Il sent peut-être, que ce n'est pas fini. Il parle de son passé comme s'il ne s'en souvient pas, Destiny l'envie. Il l'envie. Il veut le manger. Wé, voilà. Le manger tout entier. Bouffer sa vie et ses souvenirs. Histoire de tout savoir. Allez, allez. Laisse toi faire.

« Des tas de conneries. Avec des tas de mecs. C’est bien comme ça. Ici, on m’fout la paix. »

Il ne dit rien. C'est assez clair. C'est trop clair. Il n'est pas dégoûté. Lui il comprend pas, c'est tout. Il comprend pas, il se dit que l'autre sûrement était pute. Ou encore plus incompréhensible, juste « amateur ». De sexe. Rien que ce mot là lui donne envie de mourir. C'est un mot trop agressif. Avec ce « x » qui sonne toujours trop fort. Trop dur. Qui ne laisse derrière lui qu'une odeur dégueulasse et une douleur. Une putain de douleur. Lui il avait pas crié, n'est-ce pas ? Il se demande, mais il ne se souvient plus, mais il croit qu'il avait pas crié, qu'il avait pas voulu leur faire ce plaisir. N'est-ce pas ? N'est-ce pas ? N'est-ce pas qu'il a pas crié ? Il a pas pleuré non plus. Fierté feintée.

« Wé. »

En disant ça il plonge ses billes de vide dans les siennes. Il ne trouve que ça à dire. Une main dans ses cheveux. Sa langue sur sa lèvre inférieure qui est trop sèche. Hum. La gorge sèche. Comme toujours. Les gestes imparfaits. Une clope. Une clope. Hop. Non. Il n'a même pas amené sa main jusqu'à sa poche. Il refuse. Non. Pourquoi ? Ta gueule. Non.

Soupir.

« Me parle pas de connerie. »

Ce n'est pas méchant ni sec. Ou peut-être que si ? Peu importe. Sous entendu. Il aurait préféré ne pas le dire. Il aurait préféré passer juste pour le déprimé de services. Remarque. Il ne passe sûrement que pour ça. Les autres conneries on les oublie. Les autres conneries. Ca ramène à trop de trucs. Sa main vient enfermer son poignet gauche entre ses doigts menottes. Des conneries. De la m*rde. Au fond, au fond. A vendre ces petits sachets. Combien de vies il a gâché. Combien ? Pas grave. Lui, il avait un portable en plus quoi. Un pour le deal, un pour les autres. Ah non, pardon. Y'avait pas l'autre. Y'avait que le deal. Puisqu'il n'allait plus nul part. Esclave.

« Moi je trouve qu'ici, y'a trop de monde. Tu sais. Ces gens qui te sourient d'un air compatissant et t'as envie de leur dégueuler ta rage à leurs pieds. »

Sourire désabusé, amusé par cette pseudo haine qui se sent à travers ses mots. Elle n'existe pas. C'est comme sa vie. Elle est imaginée, fantasmée. Mais inexistante. Peu importe.

« Non ? »

Allez, s'il te plait. Soutiens moi un peu. Soudainement, soudainement. Destiny sent cette solitude. Cette glace. Allez. Il cherche dans les yeux de l'autre. Un quelconque acquiescement.

C'est normal, non ? Wé, lui répond une des petites voix qui vie en sa tête, c'est « humain ».Putain de m*rde, qu'il se dit. J'aime pas être humain.

Je veux pas.