[Moi non plus ça sera pas long u_u]

« Ainsi vous aimez les petits gros, j'aurais pensé que les hommes comme vous aimaient plutôt ceux dont le mal-être se lit sur leurs os, mais au fond, vous devez juste aimer vous acharner, comme votre vie doit être bien ennuyante pour que vous n'ayez que cela à faire Chéri. »

Allister aurait pu ne répondre que par la légère pression qu'il exerça sur l'épaule de l'adolescent et le laisser se débattre dans le filet à coup de phrases acérées qui se voulaient blessantes, rien que pour garder le semblant de dignité qu'il semblait être persuadé d'avoir. Dans sa grande mansuétude, le Sous-Directeur aurait pu laisser croire à l'adolescent qu'il pouvait avoir le dernier mot facilement, aurait pu lui laisser croire qu'il conservait sa dignité, dignité que le roux n'avait jamais vue, et qu'il ne reconnaîtrait jamais. La dignité n'existait pas à ses yeux, c'était impossible.

« Oh oui, ma vie est d'un ennui profond. Mais la vie de tout le monde est d'un ennui profond, quelque soit le sens de l'ennui, ici, et tu ne pourras pas le contredire. Et c'est bien parce que ma vie à Columbia University était si ennuyeuse que je suis venu ici, pour venir ennuyer d'autres personnes. »

Allister ne comptait plus les perches qu'il tendait à l'adolescent pour que celui-ci puisse répondre et se persuade d'assoir sa supériorité versatile sur les phrases mielleuses du riche roux. Il était trop gentil, il le savait, mais c'était une de ses rares tares, et il devait concéder ces rares défauts à sa personnalité, sinon il serait trop parfait. Ainsi, le Sous-Directeur et le résident atteignirent l'escalier et commencèrent à la grimper.

« Et vous pouvez me lâcher. Je ne vais pas m'enfuir. »

Alistar laissa échapper un petit rire. Allait-il expliquer pourquoi il ne voulait pas ôter son bras des épaules de l'adolescent ? Ou resterait-il coi, accentuant juste la pression ? Toujours trop gentil, il se décida à énoncer ses raisons, et à garder le bras sur les épaules de l'éphèbe.

« Je ne te lâcherai pas. Ça te ferait trop plaisir. Mais je ne doute pas de ta sincérité, rassure-toi. » ajouta-t-il, un sourire apparaissant sur ses lèvres et dévoilant ses dents parfaitement alignées, et presque trop pointues. [Ndla : non, il ne les aiguise pas.]

Arrivés en haut de l'escalier, Allister poussa son invité vers son bureau et referma la porte derrière lui. L'endroit transpirait le luxe et la mort, le luxe parce qu'or, argent, et cuir remplissaient et décoraient l'endroit. La mort, parce que l'autre principale décoration consistait en les divers fruits de chasse du sous-directeur, à savoir des peaux d'animaux divers et variés. Le tapis, par exemple, était la peau d'un immense ours qu'Alistar avait eu l'occasion de tuer quelques années auparavant. Sur le canapé, les fauteuils; et les murs étaient posées et accrochées diverses fourrures encore, dont une de lynx, toutes de couleurs chaudes. L'éclairage, fourni par des lampes aux pieds en bois cher, et sculpté avec soin en des formes tarabiscotées et aux abats-jour étouffant le peu de lumière que donnaient les ampoules en question, ne donnait que peu de luminosité, sauf sur le bureau sur lequel s'affairait à longueur de journée le roux. Le Bureau, tout en longueur, était doté de deux grandes bibliothèques appuyées à chacun des murs et se faisant face. Face à la porte d'entrée, le bureau, juste devant une grande fenêtre aux lourds rideaux de velours sombre. Seul détail choquant, l'ordinateur sur le bureau en mahogany sombre, tache de high-tech dans cet univers aux airs anciens.

Allister ne s'arrêta pas dans le bureau, non, il se dirigea vers le fond de la salle, et ouvrit la porte communicante qui menait à sa chambre. Il avait lâché Destiny une fois dans la bureau, il lui fit donc signe d'entrer dans la chambre, qui elle-même était séparée en deux : une partie salon-cuisine avec un bar, une table et deux chaises, un petit frigo, un canapé et une grande télévision, et derrière une porte coulissante, la partie chambre à proprement dire, qu'on ne voyait pour le moment pas, à cause de la porte coulissante fermée. Le tout, comme le bureau, transpirait le luxe et la mort.

Le Sous-Directeur alla refermer la fenêtre qu'il avait entrebaîllée pour aérer la chambre, puis se ravisa : si l'on se postait sur le minuscule balcon, on pouvait fumer une cigarette avant que le dîner ne soit servi.

« Une cigarette, Destiny ? » proposa-t-il, en lui désignant le balcon. Parce que fumer à l'intérieur était hors de question : l'odeur de tabac froid imprègnerait à jamais ses trophées de chasse, quelle horreur !

Apparemment, l'idée de fumer une cigarette plaisait à l'adolescent. La déesse Nicotine avait beaucoup d'adeptes, et elle avait des effets calmants sur nombre d'entre eux. Allister ne fumait à vrai dire que pour fumer, peu importe ce que cela pouvait bien signifier. Il suivit son invité sur le petit balcon, se cala contre la rambarde, et, voyant que celui-ci dédaignait ostensiblement son aide, que ce soit en matière de cigarette de luxe ou de feu, il n'insista pas. Sortant sa boîte à cigarettes, en or ciselé, - qui était, avec le briquet assorti, un cadeau de mariage de sa chère et tendre (il lui avait pour sa part offert un magnifique rubis et une robe en soie rouge de chez Dior) [Ndla : oui, ils se sont réciproquement offert des cadeaux à leur propre mariage, ne dit-on pas « les petits cadeaux entretiennent l'amitié » ? Ah, ce ne sont pas des petits cadeaux ? Dans ce cas-là on peut l'appliquer à l'amour ? Bon, vous avez raison, non u_u] – il en tira une de ses cigarettes de luxe, referma la boîte, frappa par réflexe le petit bâtonnet contre la boîte, rangea celle-ci, porta sa cigarette à ses lèvres en sortant de l'autre main son briquet et l'alluma, prenant une longue bouffée.

Pendant ce temps, Destiny, d'une main experte, roulait une cigarette, laissant le paquet rempli de tabac sur le rebord du balcon. Allister jeta un coup d'oeil connaisseur au briquet Vivienne Westwood. C'était une édition limitée, comment avait-il pu entrer en possession de cette rareté ? Intéressant, comme quoi, ce gamin n'était pas seulement ce qu'il semblait être. Après avoir allumé sans trembler sa cigarette, l'adolescent s'assit sur la rambarde, sans remarquer que le paquet de tabac allait chuter. D'un geste discret, le roux s'en saisit et le reposa un peu plus loin, décidant que si le paquet venait à tomber, ce ne serait pas sa faute, vu qu'il venait de le sauver une première fois.

D'abord silencieux, pendant ses premières bouffées, l'adolescent finalement sembla retrouver sa langue. Aurait-on pu sentir une certaine détente dans l'atmosphère ? Destiny se pencha presque horizontalement vers le sol. Sans doute que l'air extérieur, ce faux sentiment de liberté pouvait avoir cet effet sur le gamin, mais ce n'était pas tout à fait le cas, et à moins de vouloir finir à l'hôpital, à défaut de la morgue (assez haut pour se faire mal, pas assez pour mourir), il valait mieux ne pas sauter. Ou tomber, comme semblait peut-être le sous-entendre le résident quand il posa une question qui eut l'heur d'étonner agréablement le Sous-Directeur :

« Vous avez déjà tué un homme ? »

Allister sourit, agréablement surpris : on ne la lui avait jamais faite celle-là. Pouvait-on qualifier cette question inopinée comme intuitivement déductive, ou un espoir, ou tout simplement curieuse ? Cette audace cependant pouvait avoir quelque chose de dangereux, et maintenant se posait la question de la réponse : sincère, menteuse, floue ? L'imprécis était toujours ce qu'avait affectionné le richissime roux, et demain ne serait pas la veille du jour où il commencerait à être totalement sincère. Mentir par omission ne lui plaisait pas non plus, mieux valait jouer à la lettre volée, posée si en évidence que personne n'aurait l'idée d'aller la chercher. C'est bien pour ça qu'il était Sous-Directeur d'un Centre de Rééducation pour jeunes délinquants, rien de mieux pour quelqu'un au passé aussi sulfureux que lui, d'autant plus qu'il pouvait ici s'amuser autant qu'il le voulait : qui croirait la parole d'un jeune repris de justice contre celle du célèbre Allister McGaughn, fils du Directeur de Colombia University, époux d'une des Professeurs de Droit les plus plébiscités, et lui-même ex-Professeur de Droit pénal, au passé sans tache, toujours efficace et honnête ? Voyons, tssk.

Allister n'était pas imprudent, mais pas lâche non plus. Il ne savait pas ce qu'était le courage, préférant des moyens discrets mais peu honnêtes pour arriver à ses fins. C'est pourquoi, après une brève réflexion, qu'il masqua par un ricanement amusé, le roux décida de commencer par une manœuvre de diversion qui lui servirait à faire croire à l'adolescent qu'il était en effet coupable de crimes, mais qu'il voulait le cacher. Puis, il se ferait plus direct, quelque peu imprudemment, et ce juste pour voir la réaction du résident, même si, comme il commençait à le connaître, il resterait soi-disant impassible, pour cacher ses faiblesses.

« Pourquoi cette question ? Tu as peut-être quelque chose à te reprocher sur ce point ? »

Il écrasa sa cigarette dans le cendrier à pied prévu à cet effet, puis s'approcha de l'adolescent. Il ne lui fallut faire qu'un pas à cet effet, tant l'endroit était exigu. Délicatement, il posa une main dans le dos du résident légèrement au-dessus des reins, et exerça une légère pression, qui plus accentuée pourrait le faire tomber. Mais son autre main, empoignant le bras de l'adolescent, empêcherait efficacement cette chute, si elle devait avoir lieu.

« Ou témoignes-tu d'une curiosité morbide ? Tu aurais voulu avoir l'occasion, et pourquoi pas le privilège, de tuer quelqu'un, toi aussi ? »

Brisant le contact avec l'adolescent, Allister attendit que l'adolescent aie fini avec sa cigarette, puis lui fit signe de rentrer. Entretemps, la bonne qu'il avait embauché avait mis la table, sobrement mais avec goût. Sur la petite table, recouverte d'une simple nappe blanche, reposaient deux assiettes, emplies avec art d'un charmant petit pâté de thon décoré comme dans un grand restaurant français. Une bouteille de vin blanc reposait dans un pot à glace accroché à la table. La vaisselle sobre mais de bonne facture, les couverts en argent témoignaient d'un luxe retenu. Sur une petite table à côté reposaient deux grandes assiettes recouvertes, et deux plus petites, la suite du repas.

« Prends place. Et ne t'inquiète pas, nous avons du poisson aujourd'hui, nous mangerons maigre. »

« Naooon, moi, je suis non-violent. »

Allister réprima un ricanement, mais ignora la remarque. Assis, il jouait du bout des doigts avec le couteau en argent, sans vraiment le soulever. Le contact du métal froid l'amusait, et surtout, le faisait efficacement patienter, car Destiny se faisait désirer. Finalement, l'adolescent arriva et s'assit. Cependant, tout dans son attitude exprimait le dégoût, et surtout, qu'il n'avait aucune envie de toucher au moindre des mets qui allaient arriver devant lui. Mais cela n'étonna pas outre mesure le roux, qui connaissait les habitudes alimentaires des jeunes, et regrettait qu'on ne sache plus savourer la bonne nourriture.

Effectivement, vu le long soupir et le rictus de Destiny, l'idée de passer à table ne lui convenait guère.

« Le problème n'est pas ce que je mange. »

Il fixa l'assiette de porcelaine blanche au liséré en fioritures dorées, ou plutôt son contenu, un tout petit monticule orné d'une ou deux feuilles de basilic, digne du nihilisme minimaliste de la cuisine française. Apparemment, cette vue ne lui convenait pas. Les yeux toujours baissés, il ajouta, en faisant une grimace ostensible :

« Le problème c'est de manger. »

Puis il releva les yeux vers son vis-à-vis, l'air très fier – ou sûr – de lui, un petit sourire aux lèvres. Alistar soupira, le sourire lui aussi aux lèvres, mais un sourire vague, ironique, peut-être soi-disant peiné. Évidemment, il fallait s'y attendre. Mais il avait paré à cette éventualité – pour ne pas dire à toutes, parce qu'on ne sait jamais tout ce qui peut arriver – et il se leva donc, ouvrant son mini-bar qui lui servait aussi de frigo pour d'autres aliments, d'où il sortit de la pâte à cookie américaine, le genre de truc artificiel, bourré de colorants, sucré à outrance, gras, qu'il ne supportait pas. Il l'avait confisqué à une résidente qui avait l'intention d'ajouter à la pâte de l'ecstasy. La drogue était toujours dans un autre placard.

D'un geste nonchalant, il lança le paquet froid, qui arriva sur les genoux de son invité, puis sortit une bouteille de vin blanc du petit frigo avant de venir se rassoir.

« Tu veux le manger cru, ou veux-tu que je le fasse faire cuire ? » demanda-t-il, ironique. Vu les habitudes alimentaires du spécimen, il ne serait pas étonnant qu'il ne mange la pâte telle quelle.

« Je n'ai pas de lait, tu me pardonneras. Un peu de Muscadet te siéra-t-il ? » ajouta-t-il, insérant un tire-bouchon sophistiqué dans la bouteille avant de lui ôter son opercule.

Sans attendre la réponse de l'éphèbe, il remplit son vin à la moitié, puis s'en versa lui-même. Levant le verre quelque peu, il porta un toast ironique :

« À ta santé, Destiny. »

avant de porter le verre à ses lèvres. Il prit une gorgée, savoura le bouquet de millésime, reposa son verre et se saisit de ses couverts.

« Bon appétit. » lança-t-il, sans espérer de réponse. À vrai dire, au point où il en était , la réaction ou le manque de réaction du résident n'avait plus aucun intérêt pour lui. Il se lassait vite si on ne répondait pas tout à fait à ses standarts [Ndla : parce que oui, oui, Allister a un standart du genre de ses victime préférées]. Prenant une part du pâté de thon, il le porta à sa bouche, et je ne vous ferai pas une description détaillée des étapes de l'ingestion d'une part de pâté de thon par le Sous-Directeur, ça n'a aucun intérêt, désolé de vous décevoir.

Non, sujet mis en pause à cause du bac. Je réponds bientôt <3