La faim. Les gargouillements hargneux de son ventre qui lui hurlaient de le remplir, vite, avec n'importe quoi de consistant et digérable. La faim. L'envie de mordre, mâcher, saliver, mastiquer, avaler, déglutir, goûter, sentir, être rassasiée. Trop longtemps. L'entraînement, le défouloir. De longues heures durant. La faiblesse grandissante et la transpiration glissante. La douche. Brûlante, apaisante. Epuisante. La faim. Les images de nourriture appétissante qui se superposent. L'envie. La faim. La faim. La faim.

Bref. Vous l'aurez tous compris, Elisabeth était affamée et elle sentait qu'un simple sandwich ou casse-croûte n'aurait pas fait l'affaire ; la jeune femme avait besoin de quelque chose de consistant, de lourd, qui lui pèserait sur le ventre et lui donnerait clairement l'impression qu'elle avait mangé. Elle avait besoin de cette sensation, une des uniques choses dont elle aurait été certaine dans toute cette confusion qui l'étreignait depuis quelques jours. Trop de questions. Trop de « Pourquoi ? », de « Comment ? » de « Et si ? », de « Où aller ? », « Que faire ? », « Que dire ? ». Trop de trop qui lui faisaient peur et la faisaient hésiter et qui se tournaient toujours vers la même personne aux yeux et cheveux aussi sombres que la nuit, que le gouffre dans lequel elle s'était plongée. Avec lui, justement. Avec Ethan. Elle devait vraiment être cinglée pour l'avoir choisi lui au lieu d'un autre. Choisi pour... « coucher » – dieu que ce mot sonnait faux, insuffisant pour décrire ce qui s'était réellement passé – pas pour... pour quelque chose de plus sérieux. Quelque chose qu'elle se détestait d'espérer malgré tout. En parler ? Hors de question. Elle n'avait jamais fait confiance aux psys et ce n'était pas aujourd'hui qu'elle se raviserait. Elle refusait d'entendre des conneries comme « compensation » ou « complexe fraternel qu'elle avait transféré sur un autre ». Conneries. Non-sens. Et angoisse aussi.

Car la jeune femme savait que cet acte était important, bien plus important qu'elle ne s'autorisait à le croire. Et c'était sans doute pour ça qu'elle avait peur. Tout avait été trop vite, dès le début. Leurs mots, leurs gestes. Leurs souvenirs communs et indissociables de ce présent qu'ils ne vivaient pas réellement, se voilant la face ou en se la protégeant d'images du passé dans lesquelles ils se confortaient. Ou alors, souvenirs qu'ils oubliaient, le temps d'une folie passagère qu'elle ignorait si elle devait la regretter ou non. Dans tous les cas, elle ne pouvait l'oublier. Même si elle l'avait voulu, ç'aurait été impossible. Les mains du jeune homme (et elle insistait sur ces termes, elle qui, trop longtemps et à la fois pas assez, l'avait considéré comme un petit garçon, comme un être innocent et durci par les épreuves... comme son frère) l'avaient trop parcourue pour cela ; elle avait découvert chaque piercing, chaque tatouage (dont un rappelait volontairement l'autre existence qu'il avait du mener en même temps que la sienne), chaque parcelle camouflée de sa peau. Cette peau qu'il avait douce et chaude sous les caresses et les baisers. Tout ce partage, ces étreintes qu'elle ne pouvait refouler au rang de « simples bêtises » ou d'« emportement ». Tout aurait été plus simple, pourtant...

Elle errait dans les couloirs, suivant le trajet de cette cuisine qu'elle avait déjà explorée une première fois. Oui, la nuit en question. Mais pas seule, accompagnée de ces compagnes de délire et d'ivresse. Mais maintenant, et aussi débile que cela puisse paraître, elle avait envie de crêpes. Pas de pancakes. De crêpes. Fines et délicieuses. Une des seules choses que sa mère savait faire correctement et « avec amour ». C'en était presqu'ironique. Et alors qu'elle les dégustait, que sa mère lui expliquait comment réaliser cette recette, la petite fille avait eu peur de l'entendre dire « Tu vois ? Elles, au moins, sont malléables. C'est pour ça que je les aime plus que toi. » ; elle en aurait presque pleuré à l'époque. Maintenant, elle trouvait ça... pitoyable. Et triste.

Une fois arrivée dans la dite pièce, elle prit ses aises, déposant sa veste en cuir sombre sur une chaise haute, retroussant ses manches pour se laver les mains avant de rassembler les divers ingrédients et ustensiles. La résidente fut surprise de constater la fiabilité et la qualité du matériel proposé : nourriture en abondance, récipients, spatules, fouets... et objets tranchants. Économes, couteaux de boucher, à légumes, de précision, hachoirs. L'attirail était impressionnant. Et sans protection aucune. Elle manqua de s'étonner de la confiance que les éducateurs et directrice plaçairnt dans ces adolescents quand elle remarqua les capteurs postés de part et d'autre de la porte, seule issue de la pièce. Des détecteurs de métaux. Évidemment. Et puis, se doutant que les responsables ne voulaient pas non plus que deux (ou trois. Ou quatre...) résidents s'entretuent au sein même de la cuisine, des caméras de surveillance devaient être postées dans les endroits les plus discrets et stratégiques. Pas aussi idiot qu'il en avait l'air, le staff de cet établissement. La jeune femme sourit en songeant que, vu l'heure ( une ? Deux heures du matin ?), le personnel de surveillance devait être un peu moins attentif. Elle se permit donc une dernière récréation...

Attrapant un couteau moyen, elle s'exerça à le faire tourner entre ses doigts, lentement d'abord (pour récupérer ses restes de technique), puis de plus en plus vite. Au fur et à mesure que les gestes se précisaient, elle permit à ses pensées de reprendre leur cours, alors qu'elle se détendait progressivement.

Elle se rappelait chaque mot qu'il lui avait adressé, ravivant son bien-être, ce bien-être anormal qu'elle ressentait à chaque fois qu'elle se tenait près de lui. Ou contre lui. Ou mélangée à lui. Les images revenaient. Trop vite. Trop douloureuses. Et si douces. Si bonnes qu'elle aurait voulu s'y abandonner. Quand il l'avait prise dans ses bras, qu'elle avait senti son souffle sur ses cheveux, sa respiration calée sur la sienne. Sa peau. Un concentré de sensations et de calme. Une bulle rien qu'à eux. Que le matin avait brisé, que les obligations avaient tué. Et la solitude froide. Encore.

« Aoutch ! »

La lame effleura son index, faisant perler le sang au bout de l'entaille légère. D'énervement et de rancune, elle balança l'objet droit vers le mur où il se ficha avec un bruit sourd. Elle porta la blessure à sa bouche, aspirant lentement l'hémoglobine sucrée quand un mouvement imperceptible capta son attention. Le regard rivé sur la porte, il croisa celui de nuit qu'elle ne connaissait que trop bien. Sauf qu'il était moins assuré qu'à l'accoutumée. Qu'il était incertain, tressaillant, hésitant. Et Elisabeth se dit qu'une lame plantée à quelques centimètres de son visage aurait sans doute eu le même effet qu'elle venait de prodiguer (involontairement) à Ethan.

« Déjo... (elle retira le doigt de sa bouche) Désolée ! Ca va ? »

Et ses pieds qui n'osaient pas bouger...