Cela faisait plus de deux heures que je regardais le cadran de la grosse horloge. Oui, j’avais mis exactement deux heures à comprendre que les aiguilles ne tournaient plus, n’avançaient plus et étaient bloquées sur la même heure, un peu comme ma vie. Elle était figée au même endroit depuis bien longtemps, elle n’avançait pas, reculait même. Parfois j’en venais presque à me demander ce que je foutais dans ce monde là. Pourquoi n’étais-je pas née plus tôt, plus tard ou bien jamais ? Mes parents n’ont jamais répondu à ma question, ils me disaient souvent, en guise de réponse : « Ne dit pas de bêtise ma chérie, la vie est belle, tu verras quand tu grandiras. » Oui je verrais et je comprendrais quand je serais plus grande, sauf que je suis grande et je n’ai toujours pas compris. Mes questions sont toujours sans réponse et ma vie est toujours un aussi gros merdier qu’auparavant. Rien n’a réellement changé si ce n’est la drogue de ma sœur, l’alcool de mon père et le libertinage de ma mère. Je ne pourrais connaître la joie d’une jeunesse normale, jamais. J’ai 12 ans, je suis en avance sur mon âge, je mesure 1m46 et 4 millimètres, je pèse 30kg et je suis triste.

Ça a commencé un 23 du premier moi de l’année 2007. Je regardais mes dessins animés préférés sur Canal + lorsque j’ai entendu un bruit sur le pas de la porte. Un tintement de clés, un moteur de grosse cylindré, des rires et des talons qui claquent sur les dalles en ciment. Mon père regardait le match de football opposant Paris à Marseille dans la chambre à coucher, je savais qu’il était là car je l’entendais hurler à chaque but marqué par une équipe ou par l’autre. Il détestait l’une comme l’autre. Ma sœur devait être pendue au téléphone avec son nouveau mec pour commander ses prochaines doses. Ce devait être ma mère qui rentrait de son « rendez-vous d’affaires ». Un bref regard par la fenêtre me passa la corde au cou. Un homme gigantesque et bien habillé était pendu à la langue de ce qui aurait dut être une honorable mère au foyer. Je voyais nettement les filets de baves entre leurs deux bouches, les mains pressantes de l’homme sur la taille de ma mère, son paquet devenu volumineux par l’excitation et le dos tendu de ma génitrice. C’était une vision d’horreur, leur union baveuse et vaseuse me donnait autant le gerbe que lui la gaule. Ma mère, à 36 ans, est provocante, méchante et pute à ses heures de « trous » et est la personne qui a provoqué ma chute.

Ce soir là, j’ai ouvert la porte à la volée, cassé le nez de ma mère en l’ouvrant et castré l’homme bien habillé. Je voulais être sûre qu’il ne se soulagerait plus jamais dans qui que ce soit. Je suis partis sans un regard de plus vers mon passé et j’ai courus. Je suis resté 2 ans dans la rue pour remplir une mission qui me tenait à cœur. Je posais mes fesses sur les trottoirs, très tard le soir et j’attendais que les putes arrivent avec leurs jupes et leurs talons. Lorsqu’une voiture s’arrêtait, un énorme sourire me barrait le visage et je me relevai de toute ma hauteur. Le client accostait très vite la fille de joie et l’emmenait dans sa grosse voiture aux vitres tintées. C’est là que j’entrais en scène. J’ouvrais une des portes avant que le conducteur n’est le temps de toutes les verrouillées et je le priais de sortir de son véhicule. A ce moment là le mec était autant mort de rire que castré. J’éclatais les couilles de tous ceux qui osaient se vider dans des pauvres filles désespérées.

Ma mère a tenté de me retrouver une petite dizaine de fois. Mon père et ma sœur étaient coincés dans leurs bulles respectives. Ils étaient tous au courant de mes « exploits » car les journaux n’affichaient plus que mon visage haineux et celui de mes victimes en première page depuis deux ans. Les flics me collaient au cul aussi, mais eux ce n’était pas mon principal problème.

Au départ, la population avait trouvé mes démarches courageuses et nobles mais maintenant, cela passait pour de la démence. Un jour, en lettres minuscules et italiques, en bas d’une première page, les journalistes m’avaient appris que la justice me cherchait activement pour m’enfermer dans un asile de fous. Une sorte de bâtiment aussi grand que terrifiant où les jeunes délinquants y étaient redressés, soignés, médicamentés et remis sur le droit chemin de la bonne vieille madame justice.
En plus des policiers, tous les gens du quartier ce sont mis à ma recherche. Ils pensaient qu’il était encore temps de me sauver la mise et de me libérer de la mission dont je m’étais acquittée. Ils me chopèrent un vendredi soir alors que je m’apprêtais à accomplir mon devoir une nouvelle fois.

Les menottes aux poings et la gueule en sang de mettre débattus je me fis embarqué dans une voiture pourris et dont les suspensions avaient dut être en option à l’achat. Le flic, qui s’avérait être une femme m’apprit que mon jugement avait été fait à l’avance et que mon cas psychologique avait été considéré comme assez grave pour m’enfermer à Teenagers, établissement pour jeunes délinquants. J’allais y rester le temps qu’il faudrait pour me passer l’envie de castrer des hommes qui ne m’avaient à priori rien fait. Des psychologues seraient à ma disposition pour parler de mes problèmes mentaux et les infirmières me donneraient autant de doses qu’il le faudrait pour me calmer lors de grosses crises de colères castrales.

Vingt minutes de trajet suffirent pour me déposer tel un paquet empoisonné devant la grille de l’établissement. C’était un portail ridiculement petit, blanc cassé et dont la peinture était écaillé. L’établissement était caché derrière de grands sapins hideux et défraichis par le temps mais la plus grande partie était encore visible. La façade était d’un rouge vif et les fenêtres étaient des plus blanches comme pour contraster avec la vieillesse du portail, l’ensemble avait l’air d’un neuf parfait. Un petit chemin en pente donnait l’accès au centre, des petits cailloux y avaient été semés comme pour se rappeler le chemin du retour. Des bancs étaient mis en ligne en plein milieu d’une cour bétonneuse comme dans les vrais hôpitaux psychiatriques. Un terrain de sport à gauche et une bibliothèque à droite, on ne pouvait apparemment manquer de rien. Je n’osais voir cela de plus près, de peur de me faire happer dans une tornade dont je ne pourrais plus jamais sortir. J’avais 14 ans et un jour, un peu trop mature, pesait 46kg, mesurait 1m72 et venait de perdre ma liberté.