Pile ou face ?

La petite pièce de monnaie voltigea un instant dans les airs puis atterrit sur le bureau. Anton ne la regarda même pas. Peu importait le résultat. Lucy allait venir. Ou pas. Mais il préférait penser que d’ici quelques minutes, elle apparaîtrait dans l’embrasure de la porte restée ouverte, en maugréant qu’elle se foutait des horaires et qu’elle était venue uniquement parce qu’elle n’avait rien d’autre à faire. Ceci dit, son retard s’agrandissait de plus en plus. Une demi-heure. Allait-elle vraiment venir ?

Anton avait tout prévu. Surtout au cas où Lucy déciderait de réellement renverser son bureau. Il avait réduit les objets présents dessus au strict minimum, et surtout, il avait ôté les ornements fragiles et autres accessoires superflus. En revanche, il avait un peu peur pour les étagères et les bibliothèques qui longeaient les murs. Mais il avait bon espoir que ce qu’il avait prévu, entreposé dans un grand sac derrière ce même bureau, rende les choses plus faciles. Il avait tout mis en œuvre. Histoire de la mettre en confiance, il avait abandonné l’uniforme militaire pour un jean et une chemise blanche, dont il avait remonté les manches jusqu’aux coudes. Signe de décontraction. Le mot qu’il espérait être maître de cette entrevue avec la vandale.

Des éclats de voix lui parviennent du couloir. Le psychiatre se leva en grommelant. Il avait clairement reconnu l’aboiement de Lucy dans le quasi monologue que menait son collègue. Mais en l’occurrence, c’était la seule présence de ce... collègue, qui l’embêtait au plus haut point. Il n’eut pas à s’en soucier trop longtemps. Celui-ci lui livra Lucy comme un colis express et referma la porte de son bureau. Le psychiatre n’avait même pas eu le temps de parvenir à la moitié de la pièce. Manifestement, le militaire était pressé. Loin de se formaliser du peu de politesse dont il avait fait preuve, Anton se tourna immédiatement vers sa patiente.

Son attitude était en tous points semblable à celle qu’elle avait lorsqu’ils avaient discuté sur la terrasse ; regard fuyant, dos voûté, cou rentré. Depuis, il n’avait plus eu le loisir de la recroiser dans les couloirs. La seule fois où il avait réentendu le nom de Cantarella, c’était lorsqu’il avait accepté le dossier. Et qu’on lui avait adressé des condoléances et avertissements sincères.

« Lucy ! » s’exclame-t-il avec chaleur, son sourire à nouveau collé au visage. « Finalement de voilà. Comment vas-tu ? »

« Je peux partir ? »

Ah... c’est là que ça se corse. Le sourire du psychiatre se figea légèrement. Elle n'avait donc pas envie de venir. Pas du tout. D'où les petites perles grenat qui parsemaient le haut de son cuir chevelu. Bon. Dans ce genre de cas...

« Tu as encore envie de courir ? Parce qu'eux vont te courir après si tu quittes cette pièce. Ce qui serait regrettable pour moi, mais tu te formerais une endurance en béton. De quoi satisfaire ton responsable, vis-à-vis des  cours de remise en forme. »

Il était à nouveau tout sourire, son ton doux et bienveillant. Ne pas se laisser distraire. Il irait jusqu'au bout de sa mise en scène. Contournant son bureau pour rejoindre son fauteuil, il invita Lucy à prendre un siège d'un signe de la main, tandis que l'autre plongeait derrière le meuble pour attraper le fameux sac plastique.

« Allons, assois-toi. Tu prendras bien un verre avec moi avant que l'on n'attaque les choses sérieuses...? »

Et à ces mots, il sortit deux verres et trois bouteilles de jus de fruit, alors que le sac à peine entr'aperçu disparaissait à nouveau derrière le bureau. Si seulement Lucy savait le nombre incalculable de choses que l'on pouvait dénicher dans le réfigirateur de la salle de repos des militaires...

« Alors... orange, pomme ou raisin ? Je peux aussi aller chercher de l'eau... »

Elle était plus à l’aise. Tant mieux. Pour quatre raisons. Un, Anton était heureux quand ses patients étaient heureux. Deux, La pression dans la pièce diminuait progressivement, c’était toujours plus agréable. Trois, cela allait faciliter leurs rapports ; et donc son travail au cours des séances. Quatre... elle avait déjà, sans doute malgré elle, commencé à s’ouvrir. Le psychiatre ouvrit son calepin mental. Physiquement, il risquait de ruiner le peu de chemin déjà parcouru.

Est présente depuis quatre ans.
A toujours refusé de coopérer avec l’autorité en place.
Possède un certain sens de l’humour.
N’est pas réticente à l’établissement d’un contact.

Anton lui servit un verre de jus de raisin et fit de même pour lui, son sourire toujours collé au visage. Puis il avança légèrement la bouteille sur le coin de la table, afin de lui faire comprendre qu’elle pouvait se resservir quand elle voulait. Lucy semblait prise à l’examen de sa bibliothèque. Anton lui souhaitait bien du bonheur. Elle finirait forcément par tomber sur un titre connu – il lisait un peu de tout – mais entre les ouvrages de psychiatries, les romans en français et les précis grammaticaux de chinois... La discussion, quant à elle, semblait orientée vers les jus de fruits.

Anton s’assit calmement dans son fauteuil. Lucy pensait encore retarder l’échéance avant le réel début de la séance ? Navré, mademoiselle Cantarella, malgré tout, mine de rien, elle a déjà commencé. Pas besoin de sortir des feuilles tâchées d’encre et de te demander ce que ça représente pour toi. Tu n’as pas de désordre mental. Juste un problème d’identité. Ce qui nous laisse un vaste champ d’action...

« En ce qui concerne l’alcool, ils n’ont fait qu’appliquer le règlement. Et la loi, accessoirement. Ils ont aussi décidé d’enlever les jus de fruit pour "des raisons de santé". Disons plutôt que mes supérieurs ne vous jugent pas assez matures et responsables pour ne pas essayer de vider le stock de jus d'orange en une nuit... »

L'ironie était nettement perceptible dans la voix du psychiatre. Il reprit.

« En cuisine ? Je ne sais pas. Je n'y ai jamais mis les pieds. Celles-là... » (Il désigna les bouteilles du doigt.) « ... viennent directement de la ville. Livrées aux frais de mes collègues. S'ils savaient quel usage j'en fais... »

Il soupira tragiquement puis posa à nouveaux ses yeux sur Lucy.

« Tu n'aimes pas ton prénom ? Pourtant il est très joli... »

Rien ne lui échappait. La plus petite des remarques, une fois offerte au vent, devenait pour lui un nouveau sujet de discussion...

C'était fou. Pas une seule fois il n'eut besoin de la relancer. Pas une seule fois non plus il ne chercha à l'interrompre. C'était beaucoup trop fascinant. Une personne extérieure aurait pu croire que Lucy avait toujours vécu dans un laboratoire où on lui avait bourré la tête de clichés du siècle dernier. Anton aussi aurait pu le croire. S'ils n'étaient pas dans ce bureau. S'il n'y avait pas eu ce dialogue impromptu sur la terrasse. S'il n'y avait pas cette lueur au fond des yeux de la résidente. Lucy parlait d'elle à travers ces mots. C'était un langage à double sens. Et il le comprenait. Malgré cela... encore plus, sans doute... cette transformation. Lente, progressive, mais indéniable. Une masculinisation. C'était le terme exact. Lucy n'était plus une fille... plus une femme. L'image de cet adolescent grandissait au fur et à mesure que ce corps s'affirmait, dans son ton, dans sa voix, dans sa posture. Cette transformation... cette carapace. Ce mécanisme de défense. Ce refus d'elle même.

Voilà. Il tenait le filon.

C'était inespéré, dès la première séance ! N'oublions toutefois pas que c'était elle qui était venue le chercher. Lui demander cette aide qu'il offrait au premier venu. Il espérait ne pas la décevoir. Car il savait désormais où creuser. Comment s'y prendre. Dans un an, extrême maximum, elle serait dehors. Il était prêt à rendre son tablier s'il n'atteignait pas cet objectif. Le psychiatre considérait s'être donné une vaste marge. Un an, c'était si long ! Elle pouvait sortir d'ici six mois sans problème. Neuf si la direction souhaitait voir des preuves dans la durée. Douze... ah, non, pas douze ! Beaucoup, beaucoup, trop. Il serait une vraie loque de ne pas réussir avant. Bon à jeter. En somme, une seule solution : Google Traduction la démission. Mais pas sans avoir auparavant fait des pieds et des mains pour la libération de sa patiente.

Anton se redressa lentement dans son fauteuil. Silencieux. Il joignit les doigts un à un, prenant tout son temps tandis que sa pensée s'organisait. Un sourire amusé... moqueur ? apparut sur ses lèvres. Il était déjà curieux de la réaction de Lucy. Elle allait forcément nier. Présenter des arguments un peu plus crédibles que ceux qu'elle avait exposé juste avant.

Bien que calme, ses yeux brillaient de malice lorsqu'il reprit la parole.

« Tu es Lucy Cantarella. Tu as dix-huit ans. Tu es incarcérée à l'Institut Teenagers depuis quatre ans à cause de l'incompétence du personnel. Ton sexe ? On s'en fout, Lucy, on s'en fout. Tu es née femme. La science te permets désormais d'en changer si tel est ton désir. Mais ça n'a aucun sens. Aujourd'hui, tu n'aimes pas que l'on te voit comme une femme, plus tard tu n'aimeras pas que l'on te voit comme une femme qui a changé de sexe. Homme ou femme, qu'est-ce que c'est, au final ? Des deux côtés il y a eu des résistants, des guerriers, des diplomates, des artistes... tout. Des deux côtés. Alors, surprends-les. Surprends-nous ! »

Elle idéalisait. Elle idéalisait tout, totalement. Blanc et noir. Jamais de gris. A moins que cela ne soit la continuité des clichés qu'elle venait de débiter mécaniquement. Mais... pourquoi ? Pourquoi ce discours sans queue ni tête, doté du moindre sens, et surtout n'ayant aucun but ? Il était évident que Lucy se faisait une image complètement irréelle des garçons. Avec la l'immensité des caractères visibles dans l'institut, comment pouvait-elle penser que les hommes demeuraient quelque chose de supérieur et semblable à une masse grouillante homogène ? Il y avait ce qu'elle ne disait pas. Et ce que lui non plus n'avait jamais formulé devant la principale concernée. Mais la possibilité qu'elle soit une transgenre prenait toujours plus de place dans l'esprit du psychiatre. Et si c'était réellement le cas ?

Soudain, elle se tut. Sans finir sa phrase. Et elle se referma sur elle-même illico. Ah. Deux hypothèses. Soit la vandale venait de réaliser le burlesque de ses propos, soit elle s'était arrêtée à deux doigts de révéler quelque chose qu'elle refusait de dire au psychiatre. Ou à qui que ce soit. Autrement, dit, elle pouvait très bien s'être stoppée juste avant de révéler ce que son subconscient lui avait soufflé. C'était une des étapes qui intéressait le plus le psychiatre. Le moment où les paroles ne sont plus réfléchies. Malheureusement, Lucy ne reprit pas sa phrase et changea immédiatement de sujet.

Anton la considéra sans piper mot. Puis son regard accrocha une énième fois ce sang barbouillant les cheveux de sa patiente. Il fouilla un instant dans ses poches puis lui tandis un paquet de mouchoirs, ce après quoi il appuya ses coudes sur le bureau pour tranquillement lui faire face. Parfaitement calme et serein.

« Tu n'as pas envie de sortir d'ici, vraiment ? Je ne crois pas que tu m'aies tenu le même discours sur la terrasse, l'autre jour. »

Bien sûr qu'elle ne t'a pas tenu le même discours, pauvre imbécile. Ce n'est pas qu'elle veut rester ici, c'est qu'elle veut éviter l'asile. Cette histoire avait l'air de la travailler. Certes, la vandale avait de sacrées cernes, mais pas de poches sous les yeux. Si jamais insomnies il y avait, alors elles étaient modérées. Tant mieux. Anton préférait éviter à avoir à lui donner des cachets, aussi "inoffensifs" qu'ils soient.

« Lucy... d'ici trois ans, quoi qu'il en soit, tu ne seras plus ici. Alors, où ? Considère que ça fait déjà longtemps que tu ne devrais plus être là. Que crois-tu que les juges vont penser de ton dossier quand ils verront que tu as été enfermée sept ans à l'institut ? C'est simple, ils ne vont pas chercher loin. Instabilité mentale. N'imagine pas un seul instant qu'ils vont te relâcher dans la nature après ces sept années. Quatre se sont déjà écoulées. C'est pour ça que ton dossier est passé du côté des psychiatres. Tu ne peux pas rester ici. Cet endroit est fait pour les gens qui ont de vrais problèmes. »

Elle biaisa par une question. Le psychiatre soupira imperceptiblement.

« Non, bien sûr que non. Mais n'inversons pas totalement les rôles. Disons... une question chacun, sans possibilité de se défiler. »

En somme, tout à y gagner pour le psychiatre qui n'avait rien à cacher mais au contraire tout à découvrir de sa patiente. Cependant, c'était bien mal connaître Anton que de croire que celui-ci allait se satisfaire d'un marché équitable. Le militaire resterait éternellement manipulateur dans ses rapports avec les autres. Démonstration. Anton avança une de ses mains sur la table. Point fermé, ou presque. Seul son auriculaire était déplié.

« Pour être sûr qu'aucun de nous ne se fera roublarder, scellons cela par le Yubikita, veux-tu ? »

Parce qu'il sait.