Sourire. Hop. Une, deux. Trois, voilà. Petite désillusion, douce mélancolie. Un chant s'élevant, doux et radieux, sur le soir donc les ailes avaient recouvert peu à peu le tendre soleil. Pour danser il faut des pieds et de la lumière. Pas de mystification. Un bonheur obsolète, ardu. Si peu de choses peuvent valer la peine d'être vécues. Si peu d'abrutis que s'en est presque drôle. Risible, marqué, un soupçon de moquerie, un teint de plaisir et de désillusion, presque rien. Juste rien. Pas de questions, pas de réponses, pas de solutions, en chercher ne rime à rien, c'est foutu. Nuages noirs, chagrin, dépendance. Quelque chose de caché, tout doit être secret, dissimulé, perdu, touché. Presque. Le mot à retenir, presque. Rien d'autre ne compte. On est presque vivants. Parce que on avance vers la mort. Il n'y a presque rien après la mort. Parce qu'il y a tout de même la mort. Pardon, pardon. Des idées illusoires. Tout tourne autour, tourbillon ascendant, descendant, s'il vous plaît Maestro, musique. Se pencher, contempler, voir, croire, savoir. La Belle, ses mains fines, son buste altier, son menton levé, ses yeux stricts et emplis d'une morne séverité. Appel de la Faucheuse et c'est elle qui accourt, serrant dans ses bras les âmes mourantes comme elle l'a serrée, elle, avant de pointer la lame et de faire jaillir le sang. Quelques petites gouttes, une langue passant dessus, petit délice, légèrement salé, mélange de larmes, plaisant. Tout dans la délicatesse, dans la plus pure élégance, après la boucherie. Le métal dans sa bouche. Matière rouge et poisseuse. Divine et délicieuse, avant le Jugement dernier. Plaidoirie. Dernier espoir. Puis rien. Le vide, le néant. La semaine ici, une mort lente et douloureuse. Ne pas perdre espoir, la clé du supplice. Pas de peur, et tout ira bien. Elle le pense, cette Princesse, penchant la tête vers l'Ouest avant de la tourner vers l'Est, traverser, poser, hurler, calmer. Calme. Avant le reste. La Belle se penche, lace ses rangers du bout des doigts, ongles parfaits, vernis à ongle noir, tout pour plaire en fait, elle est belle ce soir l'autre. Elle est fine et légère, la lionne dans sa cage, mais la libérer constituerait un véritable supplice, pour elle, pour les autres. Pourquoi se faire suer. Pourquoi ? Avancer. Jeter. Des pièces et des milles, un collier argenté à dents pointues, comme les chiens. Ici on la tient en laisse, autant faire durer la métaphore jusqu'au bout. Acheter. Cracher sur le vendeur. Dis merci.

Proposition de réponse. Toux brève. La crève. La Prunelle se pose contre le mur et joue avec ses cheveux. Comme ils sont bêtes. Ils courent, allez, courrez. Elle, elle ne se rabaisse pas à ça. Elle a cogné quiconque l'aurait obligé à faire un pas de trop. Vous ignorez qui elle est, elle n'ignore pas la fausseté qui règne en ce monde, elle vogue au rythme de ce dernier, bateau, emmène-la, montre lui les étoiles. Elle semble si décontenancée tout de suite. Une vraie débile. Presque rien d'autre qu'un fantôme. Fantasma. Ce mot, tout de suite sympa. En fait, rien de plus agréable. Ennuyée. Se plonger dans la colère et revoir ses souvenirs vagabonder, au rythme de l'Aurore, profonde et joyeuse, contraste, parallélisme, antithèse rythmée. Elle quitte le cours, entend les soupirs rauques des crétins qui veulent faire plaisir. Grand bien leur fasse. Elle, elle va marcher et laisser le temps faire sur elle son oeuvre. Playlist. Not as we. Non pas qu'elle soit fan. Mais cette chanson, qu'est-ce qu'elle est chouette. Pas grand chose de prévu ce soir. La Belle a beau être jolie, elle pue. Sortir de ce terrain boueux, quelque chose de déplaisant. Une goutte d'eau, puis deux, puis trois. Tant pis, être mouillé tout de suite ou après, aucune importance. Bousculer ces chères petites têtes blondes, par de grands coups de coudes bien placés, aux endroits stratégiques. Suffocation. Douleur. On s'en fout. Dépendre de quelque chose c'est trouver la mort et toucher du bout des doigts la sombre décadence. Pas toucher. Pas craindre. Pas sentir. Juste ressentir. Pousser ces crétins tremblants et suant. Il l'appelle. Elle fait un geste grossier. Simple formalité. T'aurais été mieux lotti si tu avais fermé ta gueule. Mais on peut pas tout avoir. Les simples d'esprits restent les simples d'esprit. Traverser la cour à pas longs. Les yeux flanchant d'un corps à l'autre, pendule d'esprit à peine dévoilé, comme une petite veine exhaustive. Des regards furtifs. Les trouillards. Des regards de défi. Les attaquants. Des yeux perdus dans le brouillard. Les dépressifs. De tout, dans cette cour pavée, de tout ce que la misère peut avoir comme produit, de tout sauf des gens comme elle. Parler pour ne rien dire. Jeter des regards peu amène et avancer d'une démarche morne. Philosopher en silence. Voilà ce que c'est, être elle.

Franchir la porte. Cracher par terre, pousser l'élément du bout des doigts, elle vogue, silencieuse et souple comme un petit chat. Discrète de la même manière, presque invisible et inactive, un trésor de silence et de colère. Courir, non, pas encore. Dans la poche le trésor précieux, à ne sortir qu'en cas de nécessité absolue. Tout est dans le doigté. Courir c'est bien. Vomir c'est mieux. Attraper de la main la rampe de l'escalier et monter calmement. Crier au scandale. Non, mauvais plan. Une fleur qui se pose sur l'échiquier. Dessine un arc en ciel de couleurs avant de frôler le noir et blanc, une touche de bonheur sur le sentier de la guerre. Parce que la pacification commence toujours pas un bouquet de roses. Couvert d'épines. Le chemin vers une dépendance, la tuerie, pour seul salut. Comme une libération, sentir la vie quitter l'âme entre des mains sanglantes, sans pitié aucune, pour ne pas voir la vérité en face. Il faut apprendre à courir dans la vie. Grégaire. Elle, elle galope. Une pouliche fringante, une licorne de feu qui se noie. Dans l'obscur et dans le vide. Il faut remonter à la surface, mais seules des bulles s'échappent de sa gorge, tandis qu'elle se fond dans sa douce agonie... Quelle pitié. Pourquoi chercher le bonheur entre ces murs gris. La main touchant la pierre froide. Une douche, vite. Elle pue.

Pénétrer sur le sol carrelé, douce mélancolie présente, sensation de grand froid lorsque les pieds nus touchent la fraîcheur de l'endroit. Elle danse, cette jeune âme en peine, pleine de pragmatisme et de froideur mêlées. Comme si le monde se résumait à du carrelage glacial, elle peste, insulte. Donne des coups de pieds. Des yeux pleins de fureur, elle arrache sa robe avec la violence d'une Walkyrie. Bam, un, bam, deux. Des mots fleuris, aussi, pour ajouter une touche de macabre au tableau. Nue, comme Eve, elle s'avance, observe son corps dans la glace un instant. Pas de quoi s'affoler. Normale, comme d'habitude. Le regard farouche, la respiration sifflante, l'air braqué, en mouvement. Pas de crainte, aucune souffrance si ce n'est la douleur de se retrouver ici. D'un air presque candide, elle observe son tatouage, visage sur son épaule gauche. Un homme au visage sombre, légèrement fatigué, quelques cernes, cheveux bruns et courts. 38 ans. Lui. Mais peu importe. Comme toujours elle griffe se visage du bout des ongles et crache dessus. Faut qu'elle l'enlève ce tatouage. Quand elle aura le temps, le fric. Et le courage. Agitation. En-dessus, entre ses hanches affinées, un visage mi-souriant mi grimaçant apparaît, peinturluré de noir. Eris. Cette Eris. Pâleur à-demi constante, grimace de dégoût, sourire satanique, elle, en fait, elle intérieurement, cette Discorde. Qui sema le trouble dans l'esprit embrumé de Zeus en jetant la pomme d'or au milieu des déesses en transe. Troie, en fait, c'est à cause d'elle. Voilà ce qui en coûte, lorsque la Reine du Bal n'est pas invitée à une soirée. Princesse du Chaos. Sème le trouble dans votre esprit. Un bruit d'eau. Il y a quelqu'un ici. Non ? Mais si. Quelqu'un qui se lave. Un homme, une femme ? Misons sur un homme. Si c'est un homme, elle le tuera et s'enfuira. Si c'est une fille, elle se douchera sans faire de grosses histoires. Petite quinte de toux. Purement féminine. Dommage. Mais c'est ainsi fait. L'évasion, ce sera pour plus tard. La soif de meurtre, aussi. Chelsea. Elle ne l'a toujours pas oublié. Ce visage pleurant et suppliant. C'était si drôle. De boire ce sang dégoulinant de sa gorge pour le vomir ensuite... Si divin, ce nectar de vie, couleur carmin. Encore, encore !

Entrer dans la salle, nue, un savon blanc entre les mains, presque féline. La fille, là. Fine, presque trop. Faible, à en voir l'apparence. Une tronche de déprimée, il manquait plus que ça. Elle a pas changé de peau, elle. Voir au-delà des apparences, s'attacher au concret. Elle fait pitié rien qu'à la voir. La voir passer lentement ce savon sur ce corps pâle et frêle, fait peur à voir. Pas un mot de bienvenue. Elle l'a déjà croisée, cette fille. Un coup de coude bien placé entre deux côtés pour passer dans la queue du réfectoire, ni vu ni connu. Princesse l'observe, elle observe Princesse. Duel silencieux. Egard. Egarement. Rage dissimulée. A peine en fait. Les yeux de la belle scrutent le regard légèrement fuyant de l'inconnue, ces yeux verts ou gris, violents et calculateurs, une froideur inquiétante, une touche de morbide au tableau des charmantes réjouissances. Parfaire le monde. En un seul regard. Les rêves n'existent que dans les rêves, lorsque les étoiles peuvent être cueillies et ramassées dans un panier élégant et gracile. Non, rien de tout ça n'existe. On est juste plongées dans le cauchemar. Allumer l'eau, tranquillement, sans quitter l'enfant des yeux, au premier abord. L'eau, brûlante, teinte son corps de marques rouges, mais c'est ainsi qu'elle se lave. Doucement d'abord, puis bouillant ensuite. Le savon fond. Comme le reste de son existence. Un fondu enchaîné. Pleurer de rire, non pas tout de suite, il n'est pas encore temps. Promenez vous le jour va se lever. Si blanc, si pâle. A travers les fenêtres de cet institut de cauchemar, la belle se sent à l'étroit, enchaînée dans les tréfonds de son existence, condamnée à se rappeler sa vie d'antan, encore et encore, son départ, ses cris et hurlements. Ils en ont mis du temps avant de la ranger, dans ce foutu fourgon. Elle est dure. Elle mord et griffe. Une princesse de la violence. D'ailleurs, pourquoi ne pas le montrer maintenant ?

"Magne-toi de finir de te laver. Je veux cette douche pour moi seule."

Mots crachés. Indépendance inévitable. Saute d'humeur revêche. Profond désarroi. Adjectif, avancée, contraction. Le regard fiévreux, attendre une réponse. A voir.


Colère.

Une danse, une supplique. Une ombre qui avance, un vague acheminement vers la réalité. C'est ça, penser. C'est voir l'invisible, toucher l'intouchable. Nommer l'Innommable. Souple. Fébrile. Dansante. Paisible. Typique. Une ombre instable vers le soleil. Ce calme qui n'arrive pas. Cette tempête qu'on ne touche pas. C'est un cercle vicieux, du petit jusqu'au plus grand. C'est pointer le sabre vers la tendresse pour sentir son monde se déverser en soi. Le poids du silence. La vitalité de la musique. L'agrandissement du plaisir. C'est à la fois rien, et tout. Comme des perles d'ondées, qui rongent le reste. Tendre amour, divine comédie. C'est un plus qu'égale un moins. De l'Or jusqu'au bout des doigts, un besoin. Artificiel. Sordide. Dément. Assuré. Permanent. Papa, regarde moi comme tu as regardé le plafond, avant de rendre ton dernier soupir. L'odeur du savon, écoeurante. La ramène un instant à la réalité. Mais non. Elle continue. Une égémonie. Rien. Pourquoi ? Papa, regarde-moi. Comme tu serais fier. De voir que ton enfent connaît la mort. La cotoie sans scrupule aucune et sas détour. Touche du bout des doigts avec ce soin le poignard qui les transperça. Elle l'a encore d'ailleurs. Ce pur couteau. Des traces de sang séché sur la lame. Pas de regrets. Chagrin. Frôle l'instant présent. Dans une éthique épurée. Démesurée. Tout est sage. Presque invisible. Coupable. Non. Si. Arrête, rien ne pourra jamais te sauver. Tu es bien ancrée dans la réalité, pauvre petit être. Me fait pas rire. Tu vois rien ou quoi ? Qu'est-ce que tu espères, finalement, rien de plus que ce que tu as déjà. Parfois le négatif engendre le reste. Tu trouves ? Non. Mas si. On verra bien. Rien n'est plus certain. S'il fallait que ça le soit nous serions déjà morts. Morts de certitude et d'ennui. En présence, queque chose de patient, d'inattendu. De latent. L'eau, lente et progressive, douce et fébrile. Tendre et brûlante. Combien de temps encore ? Combien de temps va-t-il nous rester avant de nous rendre compte de notre vanité. Parfois ça en devient ridicule. Vraiment. Désirable, mais stupide. L'espace d'un instant, ardent. Des nuées un peu plusfortes, plus lentes, plus longues. Il faut que tu voies ça. La belle, sur ses mains la matière glissante et parfumée, sur son corps affiné. Tu es élégante, ne t'inquiète pas. Ses cheveux, collés contre son crâne, sans aucune élégance, elle pourraît paraître fragile, mais non. Ses yeux, toujours, oblongues émeraudes grisâtres, prouvent le contraire de l'apparence. Deux prunelles brûlantes de haine. Et de terreur muette. Il est temps d'en finir. Elle colle son visage contre l'ondée chaude. Un peu de vapeur, visible, un nuage de pudeur les cachant l'une de l'autre. Mais cacher quoi ? C'est foutu. Pour survivre il faut parfois apprendre à tuer, pour tromper la mort. Toi, t'iras au paradis. T'as une tronche de trainée, mais t'iras au paradis, c'est une chose presque certaine. Comment elle le sait ? Ta gueule. Elle, elle est une enfant de l'Enfer. Alors elle en a rien a foutre de toi. Oui, sérieux. Elle prend pas l'habitude de raconter des craques.

Ici et là-bas, les choses poursuivent leur entretien avec la mort. La seule issue c'est ta perte.

On se sent déchu, désavoué. On croit entendre mais c'est le monde qui s'estompe. Trop de cachotteries ou pas assez. On ne sait plus ou on va, notre monde est désoeuvré. La Porte de sortie, elle a jamais existé. Et ça, princesse le sait, lorsqu'elle arbore presque avec fierté sa haine rebelle contre les choses. Son secret le restera. Elle est une fille de la haine. Et elle compte bien continuer sur ce chemin. Pour rien du tout, pour des broutilles. Une histoire de pacotille. La main, lentement, lâche l'objet, qui s'écrase sur le sol, chute vertigineuse. Une proie. La proie, et l'Ombre. Rien de plus puissant que la mort, rien de plus jouissif aussi. Les pendus. Un exemple merveilleux. La Belle s'en souvient encore. Oui, ce souvenir si perdu dans son ame, le Père, pendu à la poutre, ses yeux presques sortis des orbites, la langue pendante elle aussi. Un mouvement de balancier. Et elle avait ri. Elle avait ri aux éclats. Papa, merci. Pour cette nouvelle balançoire. Je vais la pousser avec amour, tu vas voir. Et elle l'a poussé. Poussé et poussé, son corps froid et inflexible, raidi par la mort, elle l'a poussé, jusqu'à l'arrivée des flics, elle était encore en train d'étrenner sa nouvelle balançoire. Une poésie enchanteresque pour un si petit être à la peau blanche et à l'innocence sensiblement puissante. Maman, tu as un trou dans le ventre. Si, regarde ! Et il y a du sirop de fraise qui coule. Regarde, regarde bien. ça fait quoi si j'appuie ? Je peux en mettre un peu moi aussi dans mon verre, j'ai soif. Maman, pourquoi tu tombes, comme ça ? Tu es ridicule, voyons. Regarde-toi ! A crier comme ça tu vas ameuter tout le monde. Et voilà. T'es contente ? Moi je m'en vais. Déficience. Mentalement tarée. Physiquement inconcevable. Amour pensant, inexistant. Elle l'a su dès son plus jeune âge. Il n'y a plus de porte de sortie. Vous les lui avez verrouillés, en crevant. C'est plutôt c** de faire ça d'ailleurs. A quoi s'attendre ? Rien n'est plus perturbant. Elle croit en la mort. En la réunification de Tout. Elle croit en la Déesse Païenne. Mais elle ne dépend plus de rien. Indépendante princesse. Et face à elle, misérable créature repliée sur elle-même, elle fait peine à voir, avec son air prisonnier de tout. Peur. Douleur. Sensation étrange de mouvement perpétuel. Crise de colère et de haine. Elle se frotte avec la lenteur d'un escargot, elle le fait exprès. A présent Eris en est sûre.

Tout. L'instant, le venin, la désillusion. Tout est préparé pour coudre ton linceul.

Avancer à grands pas, face à l'enfant. Pitoyable, tu es pitoyable, gamine. Pauvre gamine. Presque ridicule, ton visage poupin me fait franchement pitié. Ta peau pâle, aussi. Tu es fêle, un vrai oisillon sans défense. Pourquoi est-ce que tu recherches autant le salut ? Il n'existe pas et ne viendra jamais à ton secours. Tu es vouée à l'échec. T'aurais pu être une reine mais tu n'es que souillure de sang. Mes deux mains attrapent le savon. Mousse, contre la paume. Puis de grandes marches, presques impérieuses. Me cherche pas, pauvre fille. D'une main, t'attraper les cheveux, violence équivoque. L'eau a cessé de couler. Ne rappuie pas sur le bouton, j'en ai pas fini avec toi. La main gauche, celle du Diable, couverte de mousse parfumée. Et bam. Dans ta tête. La mousse qui s'infiltre dans son nez, dans ses yeux, sa bouche aussi, elle a rien vu venir. Tant mieux. Tu sais quoi ? Tu m'énerves, et tu m'énerves gravement. Et d'ailleurs, je te le montre non ? En fait. Pas si vite. Juste calmement. Ses yeux d'acier la fixant avec la cruauté digne d'un démon. Un démon, une démone dangereuse, tout sauf passive. Juste très cruelle. Dans une autre vie tu rejoindras Helheim. Et tu côtoieras la déesse à moitié morte, aux deux visages. N'aie pas peur. Ici, c'est ton prochain sôma.

"T'as pas saisi ce que je viens de dire on dirait. Je sais pas qui t'es et j'en ai rien à fiche. T'es pas en position de force. Alors si tu veux pas que je te plante tu finis de te laver vitesse lumière et tu dégages. Je me suis bien faite comprendre ?"


Cadavrélique.
Dispensé.
Ridicule.
Sordide.
Empirique.
Détestable.
Idiot.
Amoureux.
Sans sortie.
Repoussant.
Déroutant.


Pire que tout ça c'est la mort.